As mentiras que os homens contam
A sapatilha pendurada na ponta dos dedos deixava à mostra o calcanhar e o peito do pé. Eram as únicas partes do corpo, além dos braços e do pescoço, descobertos. Estávamos no ponto de ônibus em um dia quente em pleno inverno e eu me perguntava por que, em vez de responder meus cumprimentos, a moça seguia com o pescoço duro, as sapatilhas balançando, e o olhar fixo no aparelho celular. Só comecei a entender porque o ônibus atrasou cerca de dez minutos. Foram dez minutos intermináveis. Ao menos para ela. Enquanto eu adiantava tranquilamente as leituras do dia naquele ponto afastado do centro da cidade, a menina fingia não observar que se tornava um ponto turístico para os motoristas que passavam pela rua. Uns desaceleravam para conferir em detalhes os atributos estéticos da garota. Outros assobiavam. Outros emitiam grunhidos com os beiços. Outro apenas gritou “gostosa”. A distância entre nós, naquele ponto, era de cerca de dois metros e mais de 2000 anos. Eu sabia o qu